Quand on n'est pas abonné aux diverses revues people ou habitué à leurs sites internet, on se rend compte que tout un monde existe en dehors de nous. De notre quotidien et faits divers. Un univers parallèle, fait des aléas futiles ou non des stars. Un rythme hebdomadaire, où une petite bombe semble exploser de façon cyclique. Quelques cibles sont privilégiées. Elles, difficiles de passer à côté. Pour d'autres, en revanche, la découverte n'en est que plus savoureuse (effet collatéral pervers).

Internet dispose d'armes supplémentaires face aux tabloïds : réactivité et pluralité des média (images et sons). Où les sites Youtube ou Dailymotion sont le réceptacle. Et l'on se rend compte que la traque n'est plus seulement orchestrée par les paparazzis. Tout le monde peut être le témoin privilégié, armé de son I-Phone (ou autres téléphones portables) et capturer le moment de (dis)grâce. On est tous plus ou moins actionnaire du marché de la honte.

Dirt, épisode de la seconde saison : une ancienne gloire est filmée par sa fille, saoule en train de manger par terre comme un chien. Parfois, la série semble trop verser dans le surréalisme et finit par ne convaincre qu'à moitié. Difficile d'imaginer ainsi, une personnalité descendre aussi bas dans le pathétique. Et pourtant...

Voici conté les déboires de David Hasselhof  en vidéo :

Le crissement des pas sur le gravier. Lentement. S’avancer pour découvrir. Derrière le vent gronde. S’impatiente. Relève l’empressement. Dans l’idée, on voudrait avancer plus vite. Mais l’excitation nous fait ralentir. Paradoxe. Une table se découvre. Sous une tonnelle un peu sale. Mais grande. On pourra toujours s’abriter s’il pleut. Les chaises sont retournées contre la table. Comme désolées. Les volets sont repliés contre le mur. Mais les fenêtres trop petites ou masquées de rideaux nous empêchent de voir l’intérieur. Au fond, une porte vitrée semble signifier l’entrée. Quelques fantômes d’enfants courent entre nos pattes. Ou sur la balançoire. Le vent couvre leur rire. Sur la droite, un barbecue accueille les cendres des derniers occupants. De leur festivité. Les pierres de la maison sont fraîches. Elles conservent les rires jetés en pâture. Ou l’essence des amoureux venus se lover. On pourrait même entendre quelques notes de musique. Dans un écho indistinct. Où les mélodies se chevauchent. Pour ne plus ressembler à rien.

Finalement les portes s’ouvrent. Une odeur de vie s’échappe. Et le bruit du bonheur qu’on relâche. Les cris joyeux et éthyliques des soirées poussées beaucoup trop loin. Mais sans doute s’en foutent-ils. Sans doute s’aiment-ils. Dans un fauteuil trop profond, on capte quelques baisers. Un peu cachés dans le noir. Où ils ne trompent personne. Les amours pudiques ou clandestins. Trop beaux. Enivrant.  Et les bras levés, accompagnés d’un cri étrange. Et les tablées trop grandes. Serrés les uns contre les autres. A raconter n’importe quoi. Des verres qui s’entrechoquent. Et d’autres qui se renversent.

Réveil difficile d’une soirée noyée. La tête et les bras lourds. Les épaules légèrement affaissées. Où chaque bonjour est beaucoup trop fort. La tentative de trouver du café. De convoiter les salles de bain. D’attendre dans la fraîcheur de la mâtinée. Pour une fois qu’il fait beau, ils ne vont pas se plaindre. C’est un ballet incertain. Les places se libèrent. N’ont pas le temps de refroidir. Déjà occupées. Parfois les corps se cognent. Réflexes inexistants. La musique résonne déjà. A l’aube, vers onze heures. La cuisine ne ressemble à rien. Entre vilains cadavres et vieilles tentatives culinaires. Qu’est ce qu’on mange ? On va faire les courses ? Qui ? Combien ? Les questions fusent. Trouvent de vagues répondants. Un peu plus émergés. Expédition éclair. Dehors, tout le monde est réveillé. Et partage un peu de léthargie. La journée s’annonce belle. La soirée plus belle encore.

Tous les regards tournés vers un autre visage. Un peu craintif. Un peu excité aussi, c’est normal. Comme une file, chacun à tour de rôle. S’organise la distribution. Les flashs crépitent. Immortalisent l’instant. Impressions numériques. Les surprises n’en finissent plus. Il y a la découverte. Il y a cette beauté. Insignifiante mais tellement importante. Celle d’avoir réussi. Celle d’y être quand même parvenue. D’avoir transformé le temps en plaisir. Les mercis ne suffiront pas. Même si elle ne l’admettra jamais vraiment.

On ne sent pas trop la tristesse des départs. La déception du temps trop court. Parce que l’empreinte demeure. Et joueront toujours ce bruit étrange aux autres visiteurs. D’avoir marqué l’endroit d’une vie. On entend encore le crépitement du feu. Et cette indicible douceur d’une caresse sur nos visages. Le vent s’est tu. Vaincu. Devant la force d’une persistance. Au coin de l’œil, une ombre s’échappe. Sur la droite, la balançoire bouge encore. Le vent ? Impossible. Tout tourbillonne. Les sens s’affolent. Se contredisent. Entendre sans voir. Voir en silence. Réminiscence. Souvenirs incarnés. Réincarnés. Pour que tout soit toujours comme avant…

Voilà quelques temps déjà, que je m'interroge sur l'avenir du blog et quelle forme éventuelle lui donner. J'approche aujourd'hui des 200 articles postés, et c'est, il me semble, un bon chiffre pour effectuer un bilan.

Quel avenir pour ce blog ?

C'est assez bête sur le principe, mais je suis attaché à cet endroit. Au départ, seul réceptacle de textes divers et variés, comme autant de traces issues d’un imaginaire ou de critiques imprimées sur la toile. Et puis vient un moment, où l’on se dit que ce n’est peut-être pas suffisant ? Que l’on souhaiterait le rendre plus vivant, moins austère. Qu’il ressemble davantage à une invitation qu’à une exposition.

Je ne sais pas encore, je n’ai pas de réponse. Seulement des interrogations. Je ne sais pas vers quels axes me tourner. Si je dois commenter un peu plus l’actualité, si je dois relater des news, si je dois donner un peu plus dans l’introspection (encore que je me vois mal investir ce domaine) ?

Voilà une publication pour pas grand-chose, mais je tenais, devant les mis à jour aléatoires et pas forcément régulières, clarifier certains détails, certaines coulisses. Tout cela n’a pas grande importance. Et dans six mois, rien n’aura changé et tout sera comme avant. Mais au moins, j’aurai écrit la question, à défaut de trouver une réponse…